"La vida de los otros"

Hace tiempo que ya nada es lo mismo entre tú y yo, y probablemente nunca vuelva a serlo. ¿Mejor? ¿Peor? Ahora mismo siento que empeorar es lo único que ha sucedido, pero me niego a admitir que todo vaya a seguir siempre de este modo. Apenas hablamos, y cuando lo hacemos es para decirnos cosas intrascendentes. Comentamos vanalidades: lo mala que fue la película que vi hace unos días en el cine, lo guapo/feo que es el novio de "Fulanita", el último trapito que me he comprado que, a pesar de haberme costado un ríñón, me subió la moral en aquel día depre. Hablamos de la vida de los otros, como si la nuestra no importase o, más bien, como si la nuestra no existiese. Sí, esa vida que es mucho más que lo que hago o no hago, digo o no digo en el día. Sí, esa vida que piensa, siente, ríe, llora, se enfada, enfada, decepciona, emociona, fracasa y a menudo crece. Ya no eres tú contigo, ni conmigo, y ya no soy yo cuando estamos cerca, pero, sobre todo, no lo es cuando te miro.

Y, aunque las dos lo sabemos, ya ninguna intenta nada. No sé si es miedo, si tal vez rendición, solo sé que continúa doliendo seguir como si alguien hubiera arrancado un capítulo del libro. ¿Qué le vamos a hacer? Yo no sé fingir. Recuerdo que una vez, la historia existió, ¿o es que la he inventado? Ya no lo sé.

Hace tiempo que ya nada es lo mismo entre tú y yo, y probablemente nunca vuelva a serlo. ¿Mejor? ¿Peor? Supongo que unas cosas cambian para bien y otras ya no son tan buenas como lo eran antes, pero dentro de todo, solo hay una cosa cierta, y es que la vida, mi vida, nuestra vida... continúa, aún a pesar de nosotros mismos.